On désire bien la carotte ou le poireau avec lesquels on fera une soupe très humble et très vertueuse, dépourvue de toute salacité et même de sensualité. Ni la carotte ni le poireau ne peuvent être considérés comme des bien surnaturels, ils sont même banals, et, en période covidiste, souvenez-vous, on les aurait qualifiés d’« essentiels », du genre qui nous permettait de pratiquer la poésie dadaïste ou coréenne du nord de l’auto-attestation. Mais le cul d’une femme, me direz-vous, est-ce un bien naturel, ou surnaturel ? Un bien essentiel ou un luxe dont on peut se passer ? Il est possible d’hésiter, mais après tout, faut-il vraiment trancher ? Je suis certain que la belle jeune femme qui à son insu suscite ces quelques phrases sans doute oiseuses et qui mettent la concupiscence en exergue ne se pose nullement la question, et personne ne songerait à la blâmer de cette gracieuse insouciance qui ajoute encore une couche de séduction aux formes moelleuses de son bel et bon derrière. Elle va, elle vient, elle marche, elle s’assoit, elle s’allonge, elle se penche en avant, tous ces mouvements s’articulent sans heurts ni contradictions autour de ce centre de gravité innocent, elle choisit ses carottes et ses poireaux, tout cela sans avoir conscience que son essentiel à elle intéresse et interroge celui dont elle a pris le sang il y des mois de cela en lui demandant de qui était la musique qu’on entendait ce matin-là, ce qui a mis dans l’embarras celui qui aujourd’hui se trouve dans la file d’attente derrière elle, et qui n’aurait pas su lui expliquer pourquoi cette question l’embarrassait, et qui a vieilli de quelques mois, depuis ce matin-là, mais on n’est pas sûr que les choses auraient été différentes, alors, si au lieu de pratiquer une prise de sang, elle avait été en train de faire ses courses. C’est peu, quelques mois, me direz-vous peut-être, mais je vous assure que cela peut suffire à nous faire basculer dans un autre monde, un monde dans lequel nous ne sommes plus en position d’admirer certaines choses sans nous sentir pris en faute, car certains mots se mettent à résonner en nous comme le glas qui signale la disparition de la beauté, ou sa mise en quarantaine, ou son enfermement dans un monde auquel nous n’avons plus accès que d’une manière frauduleuse, car nous sommes désormais séparés, cloîtrés, marqués par un stigmate tamponné sur notre visage par le regard des autres : « Vieux ».
C’est cela, la vieillesse, c’est de ne plus être capable d’admirer un beau cul sans vergogne. La vieillesse, ce n’est pas seulement un corps qui fait trop parler de lui, qui est présent en des moments où son absence serait hautement souhaitable, un corps dont la souplesse et l’adresse lui permettent d’éviter le jugement des autres, c’est aussi toute une palette de friandises qu’on retire de l’assiette juste au moment où une vieille habitude vous incline vers elle, et vous fait sentir que cette inclination n’était pas, comme vous le pensiez peut-être, et même sûrement, quelque chose de naturel, qui vous appartenait pour la vie entière, cette partie de la vie qui vous semblait innocente essentiellement, et privée, je veux dire privée en certaines parts du poids de la morale et du regard des autres. En quoi étions-nous indécis ? En ce que nous étions vivants, jeunes, insouciants ou ignorants de ce monde nouveau où certaines choses nous sont refusées sans même qu’il soit besoin de le dire, car c’est nous-mêmes qui commençons, d’abord de manière imperceptible, à nous en priver, puis à prendre l’habitude de cette privation, comme un carême qui n’aurait plus de fin. C’est la grande diète du désir, c’est la découverte de la Décision flaccide et morne. Nous avions cru que le désir (ce joli prince entouré de ses sujets et de ses esclaves) était un malentendu sublime et éternel dont nous étions le maître et le foyer, alors qu’il n’était qu’une brève escale au soleil avant l’arrivée dans le port de l’angoisse. Ici, les fruits sont trop mûrs, leur sucre nous tuerait. Regardons ailleurs.
Jérôme Vallet, « Concupiscence », Georges de la Fuly. 🔗
