Dictionnaire

apparue

On pourrait se demander bien sûr ce qui fait que je continue, malgré le ratage constant et la peine profonde que m’inspirent mes pauvres phrases quand je les relis. Il y a des moments de satisfaction, je ne le nie pas, mais ils ont la physionomie de ces gens qui se détournent dès qu’on tente de les observer afin de les décrire, comme s’ils avaient quelque chose à cacher, quelque secret glorieux ou honteux. Ce ne sont que des reflets furtifs qui crèvent comme des bulles de savon aussitôt qu’elles se sont montrées dans l’air du soir, ou comme ces petites taches noires qui parfois dansent devant nos yeux, et qu’on échoue toujours à fixer, pour enfin savoir de quoi elles sont le signe, puisqu’elles se déplacent selon la visée de notre regard. La satisfaction, c’est après, ou avant, ou là-bas, mais jamais pendant, ici ; on l’a sentie passer, mais on ne peut la ressentir à nouveau comme elle nous est apparue, elle se situe dans un monde qui n’existe pas vraiment, on ne peut pas la garder avec soi, la conserver et en jouir. Comme la tranquillité. J’imagine que c’est à ça que sert la mort. Ne plus avoir à s’excuser de ne rien faire, rien dire, rien penser.

Jérôme Vallet, « Escarres, délits et orgues », Georges de la Fuly. 🔗

David Farreny, 22 avr. 2025