C’est ça, oui, c’est bien ça, je n’ai jamais eu le sentiment d’être justifié devant une femme, d’être à ma place, de mériter de pouvoir la regarder et la toucher. C’est pour cela que je n’arrive jamais à les quitter, ces créatures. On n’abandonne pas quelque chose à quoi l’on n’a pas droit. Une femme qui autorise un homme à toucher son cul, c’est une cantate sacrée composée pour lui seul, cet inconscient, même s’il arrive qu’il n’éprouve pas le plaisir escompté — alors il a honte d’avoir raté l’entrée, il a honte de sa maladresse, comme d’une phrase ratée par négligence ou manque d’oreille, il a honte de ne pas avoir su voir, sentir, ajuster regard et gestes, conjuguer le désir et les odeurs, trouver sa voie dans le dédales des effleurements : il a joué faux alors que tout était là, dans les draps, dans la précise pliure des membres abandonnés ou trop tendus, dans ces tissus superposés et mêlés. Il y a pourtant des réussites, il est vrai, des après-midis où l’horizontalité est une forme de prière ample et stupéfiante, où la mollesse pétrifiée est une grâce, celle qui arrête le temps, ou du moins le dilate jusqu’à l’Amen fanatique qui fond ensemble plaisir et douleur, oui parmi les ouis. On frémit et vacille, quand on aime un corps, car tout est question de rythme et d’intensité, et la maladresse est ici plus impardonnable qu’ailleurs.
