La guérite est une invention paradoxale, qui aveugle la sentinelle sur trois côtés, trois chemins par lesquels arrivera tranquillement l’ennemi, le couvercle du cercueil sous son bras.
Éric Chevillard, « lundi 31 mars 2025 », L’autofictif. 🔗
Pour l’homme jeté dans la nuit du monde et l’inintelligible immensité de l’univers, la vérité est insupportable. Ce qui est insupportable est vrai. La nuit a raison contre le jour, cette illusion provisoire. La nuit, le froid, la solitude, la peur, la douleur sont vrais. Si les punaises des champs de mon bureau pouvaient observer comme moi l’absurdité de leur de leur sort et la vanité de leurs laborieuses entreprises pour y échapper, ou pour donner un sens à leur égarement pitoyable, la vérité les tuerait d’un coup. Nous sommes des punaises des champs sur le bureau d’un écrivain étranglé, qui montons à l’assaut de sa lampe d’architecte pour mieux nous griller à l’ampoule (à moins qu’il n’intervienne in extremis, par assimilation de destins).
Renaud Camus, « Plieux, lundi 24 mars 2025, onze heures et quart, le matin », Journal 2025. 🔗
L’écrivain est tout de même le seul micro-entrepreneur qui sous-traite avec l’Univers.
Éric Chevillard, « lundi 10 mars 2025 », L’autofictif. 🔗
Plus ça va, plus les gens qui meurent ont un âge proche du nôtre. Qu’est-ce qu’il leur prend ? Il veulent nous flanquer le traczir ou quoi ?
Olivier Pivert, « Tendance inquiétante des décédés », Encyclopédie du Rien. 🔗
Comme Fichte et Hegel, nous allons nous débarrasser de la notion de noumène. Nous sentirons-nous mieux après ? C’est loin d’être assuré, mais ça ne coûte rien d’essayer.
Olivier Pivert, « Adieu noumène », Encyclopédie du Rien. 🔗
Prié de nommer celui ou celle qui l’a le plus influencé dans sa démarche démiurgique, le solipsiste répond « moi-même » (c’était couru d’avance).
Olivier Pivert, « Qui d'autre ? », Encyclopédie du Rien. 🔗
Comme tous les sceptiques, je vis au second degré. Mais je n’ai pas encore connu la guerre et la maladie qui devraient me redonner foi en l’existence.
Éric Chevillard, « samedi 22 février 2025 », L’autofictif. 🔗
C’est ça, l’ennui. Son exquise sensibilité et sa farouche susceptibilité se partagent la même muqueuse.
Éric Chevillard, « dimanche 16 février 2025 », L’autofictif. 🔗
La planète est en danger et, si l’on ne fait rien, on pourrait même assister au cours des prochaines décennies à ma disparition.
Éric Chevillard, « mardi 11 février 2025 », L’autofictif. 🔗
À partir d’un certain âge, il vaut mieux ne plus se regarder dans le miroir de la salle de bain. Expert en portraits acerbes et critiques, celui-ci a toujours trouvé en La Bruyère un inspirateur capital, mais désormais, l’image qu’il renvoie est un modèle de férocité implacable. Ce n’est plus du La Bruyère, c’est du Daumier.
Olivier Pivert, « Aggravation spéculaire », Encyclopédie du Rien. 🔗
Ô Soloviev ! Vladimir Soloviev ! Tu nous donnes de l’asthme, avec ton « œcuménisme » et ton « eschatologie ». Désormais, par ta faute, nous nous embouquons en d’usuelles asphyxies. Ton œuvre, comme celle de Maritain, est marquée par le désir de recouvrer une intelligence sophianique de la révélation, capable de contrebalancer les prétentions du rationalisme moderne. C’est pas vrai, hein, vieille branche ?
Olivier Pivert, « Suffocation théologique », Encyclopédie du Rien. 🔗
La sociologie est la tour Eiffel de la stupidité.
José Antonio Ramos Sucre, Granizada.
Le mariage est un état zoologique.
José Antonio Ramos Sucre, Granizada.
La seule chose décente que l’on puisse faire avec l’histoire est de la falsifier.
José Antonio Ramos Sucre, Granizada.
Il s’agit d’une femme grande, un peu plus que moi, au corps délié, au visage d’une beauté régulière, plutôt rare, mais moins rare que régulière, au point que le regard ne s’y accroche pas, s’y perd, dérape dans une sorte de transparence ou de pureté avant de se retenir à la saillie de l’œil, extraordinairement bleu et dont on se demande, naturellement, s’il abrite quoi que ce soit derrière sa liquidité, à moins qu’à la pureté ne se substitue ici une dureté, je ne sais pas. Elle porte une veste un peu longue, de type trench, ses cheveux sont serrés dans un foulard rouge. Je cherche Diane Eckart, me dit-elle, je crois savoir qu’elle habite là, vous êtes peut-être son mari.
J’ai déjà entendu ce genre de voix. Registre médian, peu d’intonation, une égalité à quoi la pureté (ou la dureté) du regard ne se raccorde pas, et qui rend un effet de collage. Sauf que cette femme ne dissimule rien, ne joue pas.
Nous ne sommes pas mariés, dis-je. Diane est absente. Vous la cherchez pour quoi ?
Christian Oster, Le cœur du problème, L'Olivier.
